Весна, которая нас изменила

madhipster 

Во время войны обычно считают убитых и раненых. Количество беженцев и убытки в денежном эквиваленте. Война учит нас не строить планы больше, чем на день, ценить близких и выкручиваться, в, казалось бы, безвыходных ситуациях.

Вот четыре коротких истории о том, как живут те, кого по ТВ любят называть “вимушеними переселенцями”.

Зарисовка 1

Итак, представьте: вы мужчина слегка за сорок, проживающий где-то на просторах Донецкой области. У вас есть жена, дочь-старшеклассница, трехкомнатная квартира, ремонт которой вы закончили полгода назад, и приличная работа в структурах Сами-Знаете-Кого. Кроме всего этого, имеются определенные планы на ближайшую пару лет и (как бы странно это не звучало) немаленькая тележка проукраинских убеждений.

Зима. Вы чуть ли не единственный в офисе, кто поддерживает протестующих на Майдане. Вам приходится следить, за тем, что вы говорите в личных беседах “на курилке”. Сдерживаться, когда слышите слова “бендеровцы”, “фашисты”, “разогнать их к чертовой матери!”,”перестрелять всех и поделом”.

Конец февраля. Бегство Януковича. Сразу за этим - Крым. Ваша дочь бьется в истерике и кричит “я не хочу быть русской”. Вам по настоящему страшно. Ведь после легкой победы в Крыму, “вежливые люди” могут появится и в Донецке.

Май. В вашем офисе всех отправили в вынужденный отпуск. В далеком Славянске настоящая мясорубка. Вы понимаете, что это серьезно.

Осень. Ваш офис перенесли в другой город, за сотни километров от дома. Вы видите семью не чаще раза в месяц. Ватные коллеги так и остались ватными, хотя и уехали из солнечной Новороссии в столицу Хунталэнда. Работать-то все хотят. Деньги, как говорится, не пахнут.

Вы один в чужом городе. Ваш быт вписывается в отрезок работа-дом. Вы не знаете, что вас ждет завтра.

Зарисовка 2

Вы молодая девушка, заканчиваете четвертый курс университета и планируете переезжать в другой город. Вы ходите на все проукраинские митинги в Донецке, хотя прекрасно осознаете, чем это может кончиться.

Сначала “Русская весна” развела вас с некоторыми друзьями. Потом принесла перестрелку буквально под окна вашей квартиры. Finally, отобрала у вас дом. Нет, в него не попал снаряд. Но возвращаться туда стало опасно.

Вы переезжаете в другую страну на два ближайших года. В руках у вас маленький чемодан, с которым вы еще в июле уехали на море. После этого домой вы так и не попали.

Со своей семьей и друзьями вы живете на три страны. И вам, и вашим близким приходится начинать все с начала.

Зарисовка 3

Вы - молодой парень. Вы из тех “деток”, за которых папы обычно решают все проблемы. В Донецке у вас было свое жилье, машина, с работой вам тоже помогли. Вы живете в абсолютной уверенности, что у вас все будет хорошо.

Внезапно, в ваш город приходят вооруженные люди. Теперь вы ездите в офис на маршрутке, чтобы вашу новую машину не отжали на очередном блок-посту.

В маршрутке вам неожиданно звонит папа, и дозорный с блок-поста приставляет к вашей голове автомат. Он истошно орет “Удали фотки”. Если бы у этого дрыща не было оружия, вы размазали бы его по асфальту. Вместо этого вы показываете ему фотки в телефоне. В какой-то момент маршрутка опустела, а вы и не заметили.

Осенью вы переезжаете в столицу. Вы впервые сами снимаете себе жилье. Вы учитесь готовить и правильно распоряжаться временем. Вы понимаете, что теперь вам нужно учится разгребать проблемы самостоятельно.

Ваши родители остались в Донецке и не планируют уезжать. Вы не видели их уже полгода. Большинство ваших друзей тоже далеко. Из плюсов - рядом ваша девушка. Она рассказывает удивительную историю о том, как ее дедуля ходит за гуманитаркой с саночками. Чтоб везти выло легче.

Никто из вас не думал, что судьба сложится именно так. Хорошо, что вы молоды. Вам проще, чем родителям.

Зарисовка 4

Вы разведенная женщина с маленькой дочерью. Вам скоро тридцать. У вас абсолютно непрактичная специальность - режиссер. Вы не хотите ее менять. В Донецке вы преподавали в театральной студии, вели свадьбы, корпоративы и прочие мероприятия. Несмотря на трудности, вы занимаетесь любимым делом. И достаточно успешно.

В мае над городом летают истребители. Вы быстро бросаете какие-то вещи в сумку, хватаете ребенка и уезжаете из города. Ненадолго. Недели на две. Переждать. Летом становится понятно, что переждать не выйдет. Вы тут надолго. Возможно, навсегда.

Спектакль, над которым вы работали почти год, удалось сыграть всего один раз.

* * *

Я могу рассказать еще много таких историй.  Про людей, которые оставили свои дома и семьи. Которым в уже не молодом возрасте приходится начинать все с нуля.

Как это: искать достойную работу, когда тебе осталось пару лет до пенсии? (Достойную - это такую, чтобы зарплата позволяла снимать жилье, а на оставшиеся деньги можно было прожить).

Открывать заново бизнес. Перевозить семью. Каждый день звонить старой больной бабушке, которую вы не смогли забрать с собой, чтобы убедиться, что с ней все хорошо.

Уезжая из города заклеивать скотчем окна квартиры. Нельзя сказать что вы верите, что скоро это все закончится. Скорее, для самоуспокоения.

Эта весна нас изменила.

Мы еще сами не поняли, как.