Перейти к основному содержанию

Они сапогами пройдут там, где умирала Небесная сотня

Понимать, кому нужно сказать «спасибо». О параде.

Про парад.

Прочитала охуенное.

«Они сапогами пройдут там, где умирала Небесная сотня».

Нет, бляди.

Не сапогами, а «Таланами».

И да. Пройдут.

Пройдут от Хрещатика и до самых границ.

Рано или поздно.

Выпихивая эту пошесть балалаечную обратно за поребрик.

Укатывая её гусеницами в донбасский чернозём и пески Приазовья.

Небесная сотня была началом в этой войне, но война не кончилась.

Они полегли, следующие встали.

И пока есть эти следующие, ты можешь жить.

Ты, пьющий пиво над Днепром. Возвращающийся вечером с работы. Целующий своих детей.

Ты можешь жить.

А они пройдут парадом.

В новой форме, «по гражданке» или в поношенном «бундесе», с медалями и памятными значками, без ног и с ПТСР, добровольцы и мобилизованные, молодые и старые, из Львова и Донецка.

Смотрите, бляди унылые, СМОТРИТЕ.

Благодаря им вы не знаете, что такое «гуманитарная помощь» и комендантский час.

Благодаря им вы не знаете значения слова «прилёт».

Благодаря им вы можете надеть вышиванку и не быть за это привязанным к столбу толпой отморозков.

Благодаря им вы можете не думать, куда спрятать своих детей, и не знать, чем отличается звук миномёта, гаубицы и «Града».

Смотрите, бляди, на бывших своих защитников, настоящих и будущих.

Именно они ловят в себя пули, пока вы тут тошните за утренним кофе под фейсбучек про испорченный асфальт и то, что не время сейчас. У вас всегда — не время.

Вам оно муляє. Вы НЕ сопричастны. Вы всё проебали. Или проебёте чуть позже.

Потому что рано или поздно сторону придётся выбирать каждому. Или залезть под плинтус и не отсвечивать.

А я пойду на парад.

Мне не жаль киевского асфальта.

Мне жаль, что слово «защитник» стало звучать обыденно. Привыкли. Успокоились. Расслабились. Не очкуем уже так отчаянно, как в 2014-м.

Вникните в слово «защитник»!

Хоть раз в год вникните!

Поверьте, ничего в жизни нет хуёвее беззащитности и беспомощности.

Когда что-то происходит вокруг тебя, страшное, смертельное, уёбищное, ломающее почву под ногами, обращая на тебя внимания не больше, чем на муравья, а ты не можешь ничего противопоставить.

Ты просто стоишь и слушаешь, как стучит пульс в висках. Глухо, словно через слой ваты.

Мироздание твоё наебнулось. Прям тебе на голову.

Они просто пришли и просто отобрали у тебя всё.

У тебя был выбор уехать, с мясом вырвав предыдущие 20 лет жизни, или остаться там. Беспомощным и беззащитным. Пятый год.

И у вас есть выбор. Другой совсем.

Быть гражданином или говном в проруби.

Понимать, кому надо сказать «Спасибо!», и не стесняться это сделать.

Ощутить гордость, что стоим. Что не упали. Что сумели консолидироваться и дать в зубы.

Потешные хохлы превратились в укров, наростили мяса и зубов.

И ещё вот это «дети будут думать, что война — это правильно и хорошо. Они будут хотеть стать военным, взять в руки автомат» (с).

Нет, ребята.

Война — это факт. Факты не бывают хорошими, плохими или неправильными.

Да, ребята.

ПУСТЬ хотят. Пусть учатся.

Потому что, наши мужья не умели воевать, но им пришлось.

Так пусть эти научатся, а им не придётся.

''отсканируй
и помоги редакции

'''